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“师父你怎么哭了？”我疑惑的问。
“我觉得在快意中要哭出来，这大概是我死后第一次的哭。”师父长长地吸了一口烟，快烧到食指时他叫我再买包烟。
师父是个很奇怪的人，他嗜烟如命，嗜书如命。他整天躺在摇椅上看书抽烟。什么“四书”“五经”《史记》《左传》《三国志》《双城记》《天演论》《战争与和平》《复活》《安娜卡列尼娜》……我只管洗笔磨墨，师父从一叠信里捡出一封就看，有时烟烧到手指他也不知道。晚上点着纸罩油灯趴在桌上写，他从来不让我看他写，只叫我背完《诗经》去睡觉。然而，师父师娘从不在一起睡，也许是师父忘却了罢。有时师父突然站起来，怒目窗外，大吼道：“无耻的暴徒，悲哀的该杀戮！！！”他手里的烟早成粉末状了。夜里睡不着，想起师父今天的话还是没搞懂，师父经常说些我不懂的话，这样一想反倒睡着了。
师父家的后园，可以看到两棵树，一棵是枣树，另一棵也是枣树。秋天我爬上去打枣子吃，师父不让说是留给需要的人，我看到有几个乞丐来打枣子，就不再问了。我望着枣子，觉得比师父看的书少一点，满足的抄书去了。
“师父你怎么做起小说来了？”我一边收拾桌上的稿纸一边小心地问。
他沉默一会突然说，“在中国，小说不算文学，做小说的也决不能称为文学家，所以并没有人想在这一条道路上出世，我也并没有要将小说抬进‘文苑’里的意思，不过想利用它的力量，来改良社会罢了。”
“什么是小说，写这个就要看那么多书吗？”
“恩。”看来师父不愿回答我的问题。后来师父又极简省的说：“地上本没有路，走的人多了也便成了路。你要在路上走的快走的好，就必须有足够的体力。”
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